"Entrai nel salone, sull'attico, con Sherazard accucciata tra le braccia.
Non avevo bisogno di contare le mattonate, per conoscere l'esatta ubicazione del pianoforte a coda.
Mi hanno insegnato a filtrare il buio, potenziando la mia retina attraverso un semplice impulso neurotico.
Mi sedetti allo sgabello e Sherazard miagolò una protesta quando smisi di accarezzarla. Avrei tenuto volentieri le dita affondate in quella morbida colata di pelo, ma sentivo il bisogno di sgranchirmi le falangi prima di aprire le danze e far scoppiare uno scandalo memorabile.
Bella Swan.
Se pensavo a lei, mi si attorcigliava l'intestino e l'acquolina si addensava sotto le papille.
Ero malato di piacere, di ribrezzo. E quale cacciatore non lo sarebbe stato?
Annusavo il profumo della mia preda, ad un palmo dal naso.
Un misto di fresia e soldi freschi di banca.
Con i polpastrelli, sfiorai i tasti d'avorio, dai bianchi ai neri, toccandoli in superficie, come se avessi intenzione di sedurli uno ad uno e adattare la materia alla mia temperatura corporea.
All'improvviso, un boato scosse la pavimentazione.
Sherazard drizzò il capo e la guardai solo per tranquillizzarla. Poi riaccucciò la testa nelle zampe e il suo minuscolo cuore tornò a battere normalmente.
Eravamo in sintonia, un unico spirito. Sherazard si fidava di me.
Ed io mi fidavo di lei, a prescindere che fosse un felino. Il suo intuito, il suo essere armonioso e buio, rappresentavano la mia parte animalesca, una sorta di bilocazione fra due reincarnazioni equistinte.
L'avrei protetta, a costo di giocarmi la pelle.
In quell'istante, udii uno strano scricchiolare dal fondo del giardino, seguito da un muggito sordo e legnoso. Mi concentrai sull'albero che bruciava, sulle foglie che si contorcevano tra le fiamme, nel vano tentativo di opporsi al destino ed il mio corpo reagiva al loro recalcitrare, come se dovesse farci del sesso.
Era la morte che cavalcava a grandi falcate, sull'indomito destriero. Era l'odore di bruciato che ammorbava l'aria e che riuscivo ad inalare, nonostante le imposte chiuse."

Russian Roulette: Il Notturno di Chopin. Clicca qui per il testo.