Dieci minuti. E sembrava fosse trascorsa l'intera nottata.
Non sarebbe riuscito a prendere sonno, al pensiero di lei nella braccia dello Sforza e malediva suo padre per averlo costretto a sostare a Spoleto in modo da poter mettere liberamente le mani sulle volontà di Lucrezia.
Una Borgia non avrebbe dovuto sposarsi se prima aveva condiviso il giaciglio con un suo consanguineo. I Borgia, una volta uniti nel sangue, restavano uniti anche oltre la morte. E lui se la sentiva dentro, ramificata come una tela d'oro. E aveva dentro i suoi bei capelli biondi, la sua bocca rosea, dai contorni delicati, il suo corpo in piena fioritura, l'odore della sua pelle, la sua voce argentina che sapeva incrinarsi di passione al culmine dell'amplesso.
Strinse le labbra. Ripose il calamo. Appallottolò il foglio. Lo gettò nel cestino foderato di zibellino. Scrivere era impossibile. I discorsi di chiesa, quella notte, mal si collimavano ai suoi intenti.
Prese a camminare avanti e indietro. Sentiva il diavolo agire nel suo giovane corpo e riscaldarlo all'interno della vestaglia di raso.
L'idea di uscire e unirsi a qualche festino lo allettava.
Aveva bisogno di una donna da riempire. Aveva bisogno di cosce bianche nelle quali entrare. Aveva bisogno di una bocca, nella quale tendere la lingua. Meglio se si trattava delle fattezze di Imperia, la più appetitosa cortigiana di Roma, amante segreta di più nobili ma prostituta di lusso del banchiere Agostino Chigi.
Una donnetta qualunque non sarebbe riuscita a placargli quel torrente bollente che gli gonfiava le vene.
Ricacciò il pensiero di un'orgia, quando si rese conto che se avesse indossato braghe e camicia li avrebbe inceneriti, tant'era alta la sua temperatura corporea.
Gelosia.
Rodeva di gelosia. Come un cane rabbioso, infettato di zecche.
Si avvicinò alla finestra, scostando appena le tende di velluto.
Roma fingeva soltanto di dormire a quell'ora. Vide uscire qualche cardinale, un paio di vescovi e un gruppetto di donne che avevano l'aria di grandi dame scostumate.
Sembravano ubriachi. Pieni nelle viscere del vino dei Borgia.
Li osservò dirigersi verso la carrozza anonima che sostava nel patio, infilarsi all'interno ridendo sguaiatamente e sbattere le portiere.
Beata discrezione!
Ormai anche il Vaticano era una botte aperta e stravaccata.
Tempo fa, avrebbe saputo celare meglio quell'ordinaria sete di lussuria che animava gli spiriti dei suoi discepoli.
Il cocchiere ricevette l’ordine di partire e schioccò il frustino sul dorso dei due frisoni.
- Che Roma li inghiotta e il Tevere li ricacci!- brontolò fra sé, riabbassando la metà del tendaggio. Non sopportava il pensiero che altri prendessero piacere così arditamente, mentre lui era impalato nella sua camera da letto, a immaginare l'unica donna che avrebbe voluto avere, avvinghiata alle ginocchia del suo legittimo marito.

Amor Sacrilego:" Borgia nell'Anima". Clicca qui per il testo.